Balance, listas y buenos propósitos

Estos tres conceptos ilustran la frenética actividad de la conciencia los últimos días de cada año. Un ejercicio de autocomplaciencia dirigido a significar lo que es insignificante, más aún si recurrimos al recurso de comparar nuestra vida con el grueso de la evolución humana. En esa inmodesta labor uno echa la vista atrás muy rápido, coge los puntos álgidos y los bajones pronunciados, los yuxtapone mentalmente y etiqueta el año como los vinos... bueno, con un léxico más pobre que el que aparece en las etiquetas de los vinos. 1999 fue el recopetín. 2002 fue un poco bajona. 2005 no estuvo mal...

Una cosa no muy diferente son las listas, de cualquier cosa. Simplificar 365 días en 12 cosas puede ser muy gratificante, pero también agotador. La densa fluidez de eventos, reacciones, sentimientos, sensaciones... reducidas a un esquema mental, profundamente evocador para uno, puede resultar insulso, críptico y desabrido para la gran mayoría. Tenía precisamente guardadas una lista para este blog sacada de la fuente inagotable de inspiración a la que recurro para la mayoría de chorradas que acaban apareciendo por aquí. La lista de los mejores videoclips del año. No está mal la lista. Hay también listas de las mejores fotografías (en 3 partes: aquí la 2 y aquí la 3), de los momentos más importantes, de las canciones que han marcado la peregrinación por el 2009 para algunos ilustres peregrinos. La elaboración de listas y dossieres varios resumiendo el año es de una utilidad impresionante para periódicos, revistas y programas informativos en una época especialmente débil en actualidad (porque los trabajadores pillan vacaciones y por esa regla no escrita que hace que en estas fechas las noticias pierdan virulencia, que hasta la mayoría de conflictos desaparecen de las pantallas, oiga).

Lo de los buenos propósitos es otro cantar. Entronca con la (estúpida) idea de redención. Para ser justos, a veces estos propósitos acaban cumpliéndose, pero hace falta mucho más que albergar un tenue deseo de cambio para lograr algo. Voluntad, tesón, trabajo... partes que solemos olvidar cuando nos afanamos en hacernos un poco mejor (al menos de puertas para afuera).

Al 2009 lo voy a etiquetar con un epíteto impreso en mayúsculas: DECEPCIÓN. Nada nuevo. Hace años que sé que la vida no es como nos la vendían de chicos. Que la injusticia es un patrimonio cultural irrenunciable para los que dictan las normas. Que la corrupción es un sistema institucionalizado en las sociedades modernas. Que términos como "compromiso", "valía", "formación", "empeño", "profesionalidad" son invisibles frente a realidades como "enchufe", "adulación" o "mentiras". Que nociones como "fantasía", "sueños" o "esperanzas" van perdiendo valor en nuestra vidas, mientras conceptos como "bienes", "sueldo", "posesiones" y demás ganan enteros y lo acaban magnificando todo, volviéndolo demasiado importante, tan importante que no admite ni siquiera bromas. Mea culpa, que siempre esperé mucho de casi todo y que siempre creí que casi todo puede tomarse a guasa.

Llegará 2010, la vida tomará (espero) giros insospechados, las aventuras se irán sucediendo y lo que ahora es gris mañana puede ser azul claro casi blanco. Llegará 2010 y se acabarán estos días de fiesta y la gente volverá a sus vidas y yo volveré a refugiarme en mi mundo interior y será el primer regalo de 2010. Por eso, quizá, siempre empiezo el año con esperanza, porque después de la tempestad llega la calma y es en la calma cuándo uno empieza a pensar con claridad.

¡¡¡Feliz 2010!!! (y ahorraos las mierdas positivistas porque sobran. Ya avisé de que a mí tanto comer, tanto beber y tanto dulce acaba por empacharme y sentarme mal) :-P

Navidad

Echad la vista atrás. La Navidad es un anuncio de juguetes seguido de un "me lo pido", las luces de la calle, el ensayo de un villancico con tus compañeros de colegio, la bandeja de dulces, las panderetas del supercién, pedir el aguinaldo en el barrio con tu primo, el paquete de Winston del abuelo Benito, la sopa de mariscos de la abuela Ana, las serpentinas y los petardos en la puerta del colegio, el día de "fugada" (pellas, novillos...) del instituto con sus correspondientes cañas, los pajes de los reyes con aspecto siniestro por la calle reemplazados por papá noeles siniestros años después, los Christmas en clase de inglés, las llamadas de teléfono de los tíos de Madrid, las cartas a los reyes magos, las fotos de rigor con los compañeros de universidad justo después de los primerísimos parciales, las cañas con esos mismos compañeros, las cestas de navidad, las cenas de empresas y sus correspondientes líos de faldas, los propósitos de año nuevo, las listas recopilatorias de lo mejor del año, los árboles hiperrecargados, las bolsas de las manos de la gente por las calles, los belenes decadentes, la vuelta a casa, el echar de menos el hogar, los mensajes navideños a las/os exes, los chistes del portal de Belén, la sensación de que esto no va contigo, los banquetes, la bebida, el gasto, la gratitud, el remordimiento, la incertidumbre, el recuerdo, las alegrías y, ¿por qué no?, los buenos deseos.

Echad la vista atrás. La Navidad es ese fenómeno recurrente que cada año vuelve y que cada año nos atrapa aunque sigamos diciendo que odiamos estas fiestas.

Feliz Navidad a todos!!!

Ríete de la publicidad viral

Atención al invento:



Con acciones así, ríete tú de la famosa publicidad viral. :)

Fardar un viernes

Ayer estaba esperando el muñequito verde en un semáforo. Me fijé en la fila de coches que esperaban su luz verde. El primero de la fila, un coche gris repleto de chavales bordeando la veintena con su música a todo trapo. El coche era un seat ibiza nuevecito con varios extras (llantas, alerón, lunas, supongo que el loro... o eso me pareció porque para ser sincero mi interés por los coches termina en la definición "vehículo de cuatro ruedas que sirve para transportar";lo mismo no era ni un seat). Entonces me acordé del verano que me saqué el carné y daba vueltas con un amigo para practicar en el Ford Fiesta de 15 años que mi padre tenía. Como un automatismo, ha pasado por debajo de la imagen una frase publicitaria. El eslogan decía "esta juventud ya no valora las cosas como lo hacíamos nosotros". Me estoy haciendo viejo.

Pero hoy es viernes y quizá para desquitarme de esos pensamientos de jubilado justiciero o quizá para intentar demostrar a la juventud que cualquier música es mejor que la que los atestantes moradores del presunto seat tuneado festejaban a todo trapo esperando la señal para salir haciendo ruedas, voy a no caer en sentimentalismos y poner un grupo no tan viejo. No es que sea un experto en música novísima. Tampoco es que me interese estar al tanto de lo último que sale, pero de un tiempo a esta parte sí que me gusta escuchar, con algo de retraso, música al menos de la década. Un ejemplo, CSS, una banda salida de Río de Janeiro que tuvieron algún éxito incluso en los Estados Unidos y cuyo primer disco, del 2006, trascendió las fronteras de su país. Un ejemplo del trabajo Cansei de ser Sexy:



Lo que más me ha sorprendido del grupo sin embargo son sus directos. Tenía curiosidad por ver cómo esta banda era capaz de traducir el sonido tan meticulosamente postproducido en estudio al escenario. El resultado, a priori, no suena nada mal. Esta es su canción más conocida, que llegó a formar parte de un anuncio de ipod



Curiosidad, el título de esta canción depende de la censura del país en cuestión. Podéis encontrarla como "Music is my boyfriend" o "Music is my hot hot sex".

Pues esto es todo por hoy. Objeciones a comentarios. Feliz fin de semana.

Uso de la música

Cito un extracto del diario Público, de un artículo titulado "El pijama de rayas de Enric Marco":

"(...) en Shoah (Claude Lanzmann, 1985), documental con testimonios de víctimas y verdugos del exterminio, no suena una sola nota musical en sus nueve horas de metraje. Mientras que El niño con el pijama de rayas (Mark Herman, 2008) está repleto de crescendos orquestales que nos indican cuándo llorar"

Al leer esto me ha venido a la mente Amenábar. Recuerdo que en Mar adentro me revolvía en la butaca cada vez que se abría el grifo de la lágrima fácil, como si los perros del famoso experimento de Paulov estuvieran conmigo en la sala en lugar de espectadores, cada vez que sonaba un "crescendo orquestal". Cuando intento explicar a cualquiera por qué me pareció ésta una película poco honesta, me siento como Mulder hablando de extraterrestres pero sin pipas.

Pero Amenábar no es el único que recurre a la música para lograr un efecto que confunde al espectador. Cuando un director "capaz" hace eso en una película me siento como el cliente que ve a un dependiente de una reputada tienda vendiendo una burda imitación de un rólex como si fuera un rólex auténtico a una confiada señora mayor. Si lo vende un chino en la calle, no cuela; pero como es una tienda reputada... Y así funciona el mundo de las artes y del espectáculo: orondos "creadores" que tuvieron un acierto viven de las rentas sin trabajar demasiado.

Sí, me gustan, ¿y qué?

Aviso al lector: esta entrada puede herir la sensibilidad de determinados gustos musicales. Si vas de tolerante pero no admites que se metan con la música que escuchas, no leas este blog. En caso de duda, consulta a tu pariente/a, amigos/as sobre cuán capaz eres de aceptar críticas destructivas.

Leía en un blog hace unos días una curiosa reflexión de uno de esos (sospecho) viejos rockeros de veintimuchos / treintaypocos. Hablaba de cómo hoy en día presentadores de cierto canal musical made-in-spain en uno de esos programas de "tendencias" hacían chanzas continuas (izzy, si estás leyendo esto tápate los ojos) sobre los... Guns N' Roses. Decía el punk-rocker de pro que experimentaba un sentimiento de bullente ira al oír a los susodicho monigotes-abanderados de la música más actual haciendo este tipo de comentarios en una época en que, desgraciada o afortunadamente, la estética/estilo-musical que la estela de los Guns N' Roses dejó provoca, cuanto menos, risas. Dicho blogger (podéis leer aquí el post en su totalidad), quizá crecido por la banda sonora de su juventud, lanzaba posteriormente una serie de sentencias con las que se podrá comulgar o no, calificando a GN'R como, por ejemplo, "la última gran banda de rock aparecida sobre la tierra". Asunto espinoso y amenazante éste, como las pistolas y las rosas de los "gunners" como él los llama en el blog (esa acepción, por cierto, no la conocía; pensé que gunners hacía alusión a los jugadores y seguidores del Arsenal).



Y digo que parte de razón no le falta porque cuando individuos autoproclamados abanderados de "X" tendencias están entrevistando a la última banda clon que hace música popera/indie que suena a la fotocopia de la fotocopia de la fotocopia del sonido resultante de amalgamar grupos que van desde los Beatles a Radiohead pasando por la Velvet Underground o Pulp por citar algunos es, cuanto menos, irónico. Te podrán gustar los Guns N' Roses o no. Podrás hacer bromitas con tus gafitas de pasta y tus corbatas fashion en entrevistas a niños con flequillos alisados sobre lo anticuado del look de los herederos de Axl, Slash, Stradlin' (el real, no su alter ego habitual de este blog), McKagan, Adler o cualquiera de los miembros de posteriores formaciones de los guns. Podrás, en definitiva, hacerte el "cool" renegando de anteriores épocas quizá menos ominosas que la actual en la música- que todo está por ver - pero, querido amigo, eso no quita que en su día Guns N' Roses llenaran estadio tras estadio, cosa que seguro los entrevistados de turno no harán ni siquiera tocando en hora punta de cualquier macrofestival.

Hecha la introducción, confieso: a mí me gustan los Guns N' Roses. Me gustan tanto que los detesto profundamente. Los detesto por no haber sabido gestionar la fama, por haberse excedido barroquizando sus temas hasta el punto de destrozarlos, por haberse preocupado más de posar que de hacer rock n' roll y, sobretodo, porque los niñatos gafapastas de hoy los valoren por la forma en que vestían en lugar de por la forma en que sonaban en directo. A esos ignorantes jovenzuelos no los culpo. A los Guns hace tiempo que les quité el sello de mito por inmerecedores. Aún así me gustan los Guns porque, pese a quién pese, esos tíos pasaron por la historia de la música haciendo ruido y eso es lo importante cuando uno pretende ser una banda de hard rock. Sobretodo me gusta la dualidad Rose / Slash, una relación bipolar con mucho paralelismo entre la de Keith / Jagger en los Stones. Un "súmmum" de dos caras del que siempre elijo la cruz.



No obstante Slash relumbró en los Guns y Slash está siempre en todas las listas que tanto gustan a algunos de los mejores 50 guitarristas de todos los tiempos. Eso algo tendrá que contar. Lo mismo que algo tendrá que contar que al menos dos temas de Guns N' Roses estén en el imaginario colectivo mundial hasta el punto de sonar en una emisora, en un local, en los acordes de alguna guitarra principiante, en el un mp3 o en algún Guitar Hero en alguna parte del planeta cada hora. Hablo de Sweet Child O' Mine, todo un himno generacional, y Welcome to the Jungle. Pero es que además estos tíos tienen un tema en una película de un tal James Cameron llamada Terminator 2. Eso también debería valer algo, digo yo. Slash ha colaborado con artistas de la talla de Michael Jackson, Brian May, Bob Dylan, Iggy Pop, Marta Sánchez, Ray Charles, Paulina Rubio, Puff Duddy o Spinal Tap entre otros. ¿Cuántos músicos pueden presentar esas credenciales? Démosle algo de crédito al chico entonces.



Y es que al margen de las escenitas de Axl Rose, de la literatura sobrevaluante y también desprestigiante que circula a día de hoy sobre GN'R y, sobretodo, al margen de que, honestamente, siga partiéndome el brazo tratando de convencer a mi buen amigo Izzy-Stradlin'-de-pega sobre la naturaleza real de ídolos de barro de esta banda incapaz de hacer un álbum entero en condiciones pese al enorme talento que atesoraban, solo por la presencia de Slash en el grupo, ese personaje que ha trascendido a la carne para convertirse en un personaje virtual del Guitar Hero 3: Heroes of Rock, Guns N' Roses merecen algo de respeto. Dicho lo cual solo queda despedirme. Feliz fin de semana y a ultimar las compras que en nada llegan las navidades a jodernos la economía.

La última cena

Antes de nada, no se alarmen, no me crucifican ni nada. Me refiero a la última cena de temporada prenavideña, la última que tuve con los amigos de Plasencia, la "familia" de éstos (hasta tuvimos una embarazadísima novia que sale de fechas a finales de mes). Allí había amigos de la preadolescencia (decir de la infancia sería mentir, a uno de los núcleos duros del grupo los conocí con 13 años, al resto, con 16 ó 17 ya) y posteriores añadidos. ¿Saben aquel dicho que dice que a los amigos se les elige mientras que a los padres, hermanos y demás no? Incorrecto. A algunos amigos no se les elige, van con el cupo completo.

Uno de los más selectos y caros restaurantes de la ciudad (el Chamizo) para unas 30 personas. Menú pactado que salió por taitantos euros, delicioso añadiré, consistente en entremeses fríos y calientes y un segundo a elegir de la carta, postre, café y digestivo(s). Una ganga. Comenzamos a comer a eso de las 15:30 y la cosa se alargó hasta las 18:30. Alrededor, los 5 ó 6 con los que más trato, por afinidad o carácter. De añadidos, alguno que me hizo recordar por qué en un tiempo un trío que yo me sé se escindió de aquello. Uno acabó perdido para siempre en una relación que, a tenor de los informes, evolucionará en matrimonio el primer trimestre de 2010. El otro de la tríada anda por ahí, sobretodo coincidimos en el ciberespacio, hemos reducido los encuentros reales progresivamente desde que en el 2006 la vida nos llevara por derroteros diferentes. A veces echo de menos un tiempo en que nos veíamos muchos sábados. El tercero, evidentemente, era yo mismo.

Pues bien, la comida transcurrió sin incidentes, hablando con los de siempre y manteniendo contactos ocasionales con los que hacía tiempo que no veía. "¿Qué tal? ¿Por dónde andas?". Ya sabéis cómo va el tema. Con "los de siempre" me refiero a esos amiguetes que durante los últimos años veía al menos una vez al semestre y que desde que volví a Plasencia he estado viendo cada poco. Los de siempre son esos tipos con los que sigo teniendo disparidad de gustos y prioridades, diferencias que el tiempo ha ido limando hasta que han dejado de ser insalvables. De hecho sé perfectamente que alguno de estos "de siempre" con los que me rodeo los últimos tiempos piensan igual que yo del resto.

Después de comer nos tomamos unas copas aquí y allá y la cosa se desmadró. Otra vez más fue uno de esos de los de siempre, pero uno de los que siempre daban la nota y, por lo visto, la siguen dando. El incidente transcurrió sin más, salvo el detalle de que, como antaño, los que dieron la cara fueron otros, no el de siempre. Vamos, él acabó desapareciendo.

Y es que uno es ya demasiado viejo para cambiar de amigos, pero a veces dan ganas. Y si sigo yendo a cosas de estas (aunque este ha sido el primer año que me han avisado) es por costumbre, por cariño, por nostalgia o qué sé yo. Supongo que lo hago por esa gente con la que sí me apetece pasar tiempo, aunque a veces no compense lo más mínimo. (Y ya sabes a qué me refiero, Mr. Redon) ;)

De los padrinos del grunge (y otras curiosidades)

A finales de los 80, los Pixies y Dinosaur Jr. fueron responsables de que el entonces llamado Rock Alternativo recibiera sobredosis guitarreras. El segundo, vehículo conductor de las inquietudes de Mascis, fue uno de los engranajes primitivos sobre los que se montó la maquinaria del denominado grunge. Una vez Nirvana se alzó a la categoría de abanderado del movimiento, Dinosaur Jr. adoptó un status de grupo de culto más o menos prestigioso, pero nunca avanzó desde esa posición.



Pero si grupos como Dinosaur Jr., los Pixies o Sonic Youth pusieron las vías al grunge, Mudhoney fue el grupo que puso en marcha la maquinaria. Entre otros hitos, Mark Arm y Steve Turner cuentan con el honor de haber compartido en Green River banda con dos de los integrantes de una de las cabeceras del grunge: los señores Stone Grossard y Jeff Ament, fundadores de Pearl Jam.



Es a Mark Arm a quién se le atribuye el uso del término "Grunge" por primera vez para referirse a este "sonido Seattle", como también se le llamó. Otras influencias directas en este movimiento incluyen el trabajo de Alice Cooper, Black Sabbath, Led Zeppelin, Red Kross... pero yo me quedo con Neil Young y Crazy Horse. El canadiense, nombrado oficialmente padrino del Grunge tras una colaboración con Pearl Jam no acreditada por problemas con las discográficas - hablo de Mirrorball, un disco bastante flojo en la discografía del sexagenario músico, por cierto, aunque a años luz de las peores producciones del prolífico Young - influenció con el uso habitual de guitarras distorsionadas y con sus letras impregnadas de subjetivismo. Un ejemplo de esa influencia, quizá a modo de homenaje, se encuentra en el disco Every good boy deserves fudge de Mudhoney, la primera canción Broken hands comienza con el punteo a medio camino de riff ensuciado que Young usó para terminar la primera canción del sensacional disco Everybody knows this is nowhere, esto es, en Cinnamon Girl.

Por último citar dos escuchas: The Cosmic egg the Wolfmother y Them Crooked Vultures de la superbanda formada por Grohl - Homme - Jones. El segundo trabajo de Wolfmother, en la línea del primero aunque con cierta evolución que tira aún más hacia el barroquismo. Para mi gusto las 16 canciones se hacen excesivas y pesadas y echo en falta algún tema más matador como el corte Appel tree del disco debut que se usó para el anuncio de Ipod. También es cierto que la segunda escucha se hizo menos indigesta que la primera. Them Crooked Vultures por su parte es una delicia que recuerda a trozos a la última etapa de Led Zep y que camina por la cuerda floja de las genialidades que brotan sin ningún afán recaudatorio. Podrá gustar o no (a mí me chifla aunque siendo fan incondicional de Led Zep y QUOTSA y fan a secas de todo lo que Grohl toca, mi opinión no debería de contar mucho) pero desde luego no desmerece al virtuosismo de sus intérpretes.

Operación Pituki 2009 o la búsqueda del amor

La verdad es que dejar en manos de una ficticia operación la siempre difícil (para mí) tarea de encontrar pareja denota la madurez típica de un niño de doce años. Pero si la cosa se enmarca en su contexto, quizá logréis exonerarme. Los coautores materiales de esta simpática puesta en marcha no fueron otros que Lui Miguel S. B. y el sujero que suele firmar estas entradas. Todo comenzó en un pasado cada vez más lejano, en una tele de cuyo nombre no quiero acordarme y seguramente influenciado por algún tipo de embriagador licor, preferiblemente vodka o ron que es lo que me ha dado por beber últimamente. El señor S. y yo mismo, en una de tantas charlas animadas al calor de un vaso, comprobamos como uno a uno los compañeros solteros del bujío donde currábamos iban abandonando su soltería. Haciendo repaso de los buenos viejos tiempos en los que tanto él como yo teníamos "pituki" (nomenclatura del señor S. para definir a una compañera sentimental y, por extensión, toda mujer susceptible de serlo) convenimos en poner en marcha un dispositivo a lo DGT con el singular nombre arriba descrito.

La operación Pituki 2009 se puso en marcha allá por marzo de ese mismo año y hasta ahora ha logrado unos resultados paupérrimos. A lo largo de ese tiempo, cada intento por rasgar en la burbuja insondable de cada candidata al puesto de pituki de honor ha dado con nulos resultados. Y no porque no lo haya intentando. A veces matando moscas a cañonazos y otras intentando derribar elefantes con guisantes y una cerbatana. En cualquier caso achacable a una falta de práctica, un exceso de ansiedad y una escasez absoluta de la más mínima motivación. Me explico: tampoco es que haya encontrado una candidata perfecta. Y es que, sin caer en odiosas comparaciones, hace tiempo que no me llega ningún perfil atrayente de esos que me hagan desplegar todos los cazatalentos para acabar por poner en nómina a tal o cual empleada.



No voy a mentir. Alguna ha habido que me ha llevado, por lo menos, a sentir curiosidad. La penúltima, una chica de esas que sólo necesitan 5 minutos para dejarte masticando su nombre como lo haría un rumiante manojo de hierba. Es solo que dada la cambiante naturaleza del bardo vagamundos, es complicado coincidir con tal o cual mitológico ser. Cuando te has acostumbrado a un ecosistema ya estás preparando el hatillo para ir a otro. Eso solo puede solucionarse reduciendo drásticamente los plazos de conquista, lo que redunda en un aumento del estrés y la ansiedad que disminuyen, a su vez, el grado de efectividad.

¿Y por qué cuento esta mierda aquí? ¿Estoy usando el blog como una llamada desesperada en forma de "busco pareja"? No - y aunque fuera cierto, sería una tesis que jamás admitiría ni pública ni privadamente. Más bien es un ejercicio de memoria selectiva, un auto de fe jónico-jocoso para ahuyentar los fantasmas de una mísera existencia donde los pilares de la felicidad - a saber, salud, dinero y amor - se ven reducidos a una columna monocigótica que amenaza con venirse abajo el día menos pensado.

El 31 de Diciembre se acaba el plazo de esta operación. Queda, por tanto, un mes para presentar un balance de resultados y ahora surge la duda: ¿Quemamos las últimas naves con la primera sonrisa de grandes tetas que nos cruce una mirada en cualquier ámbito cotidiano o, simplemente, damos el ejercicio por perdido y a lo equipo de fórmula 1 empezamos a diseñar la estrategia para el año entrante? Seguiremos decidiendo.

La semana que me enganché a Californication

No habían sido ni una, ni dos, ni tres. La primera de ellas la oí con desinterés. La segunda caí en la cuenta de que quizá debiera a empezar a tomar en cuenta ese tipo de sugerencias. La tercera opté por razonar que tantas personas no podían estar equivocadas. En el trascurso del viaje por el País Vasco y Navarra se le unió una cuarta voz. La garganta emisora era propiedad de Jon jauná, antiguo compañero de armas en las gélidas y cálidas noches golfas de Toronto, hace ya un par de hornadas de cachorros belicosos. Jon jauná, militante de la jihad que pregona que vida solo hay una y por eso hay que exprimirla a lo naranja, no es un tipo que suela gastar palabras a la ligera. Podría decirse que es un tipo sabio este Jon jauná, a pesar de las apariencias. Cuatro voces a favor, ninguna en contra, adoptábamos Californication en la lista de series pendientes que cepillarse tan pronto como la oportunidad lo permitiera. Esa oportunidad llegó dos semanas después.

Fin de semana en Salamanca, flojo de excesos y rico en momentos intrascendentes de esos que hacen que la vida merezca la pena. Unas copas por allí, unas risas por allá, quizá el roce sugerente de la amiga de una amiga como preludio de un deseo ahogado por miles de ojos conocidos, de timbres de voz familiares, de risas teñidas del evocador añil de miles de cigarrillos... Un fin de semana de decadencia universitaria que dió paso a una semana con los siguientes síntomas: tos, congestión, ligera fiebre... Tratamiento: Frenadol + guardar cama. Circunstancia propicia para quizá bajarse una serie y quizá ponerse a verla. Y así entró Hank Moody en mi vida.



Si Queer as folk era la respuesta gay para Sexo en Nueva York o The L Word el equivalente lésbico, Californication fue el contrataque que desde ese mundo peludo de gónadas masculinas y últimamente discriminado en virtud de la injusta discriminación positiva se venía pidiendo. Hank Moody y cía se alzaron como el cruzado de la masculinidad en un universo audiovisual censurado por lo políticamente correcto y salpimentado por lo que determinados nichos de mercado, a juicio errático de los productores, quieren.

Para un fan consorte de Expediente X (cómo definirlo si no cuándo, pensando que me gustaba, acabé con la mayor fan de esa maravillosa serie que convirtió lo paranormal en mainstream; durante 3 años fui, como digo, el mayor fan consorte de Fox Mulder y por extensión de su sombra no ficticia, David Duchovny) ver a Mulder en plan Hank Moody chirría solo por espacio de 4 minutos. Lo que tarda Hank en mostrarte de qué va su mundo. Vale que haberlo visto en Kalifornia ayuda a despojarle del traje y la corbata, de la placa/identificación y hasta de Scully; pero supongo que tendrán que ver el piloto para ver a qué me refiero.

El caso es que en esta semana me ha dado tiempo a verme las 2 primeras temporadas enteras (24 capítulos de poco más de media hora). Tiempo de sobra para enamorarse de Hank Moody y de su agente Charlie Runkle, de los affaires con que Moody salpimenta su errática vida, de abrazar incondicionalmente los valores del incendiario libertino Moody y, sobretodo, de seguir con la intriga para ver qué pasará. Si eso no es suficiente, las continuas alusiones literarias, las citas a la historia del rock (impagable cuando en la segunda temporada Lew Ashby le pide a la periodista de la Rolling Stone que le acompañe para presentarle a Zakk Wylde), la presencia constante del Guitar Hero... Por no hablar de toda esa mierda que me recuerda por qué narices mola la idea de ser escritor.

Pues eso, Californication.

Remake de un temazo

Entre la ligera afonía que arrastro y que el vídeo no necesita añadidos, aquí va, e viernes sin palabras



¿No es lo más grande que habéis visto en los últimos 7 días?

Viernes lejos de casa

Viernes, entrada musical en el blog y una semana más que elijo el tema por el videoclip más que por al música. El grupo es Cinammon Chasers y este tema es Luv deluxe.



Por cierto, hoy viernes me voy a visitar a mi primo a Salamanca. Pasaré el finde allí. Es curioso pero en 5 años de carrera y casi 5 más inmerso en el mundo laboral tenía pendiente esta visita a la ciudad de Castilla y León para fiestear exclusivamente. Veremos si al final lo tacho de la lista.

Espero que os guste el vídeo. Discursos, peroratas, diatribas y soflamas, como siempre, en comentarios. ¡Feliz fin de Semana!

Vuelve V

Vuelve la serie "V" en forma de remake. Para publicitar tamaño acontecimiento, un conocido canal ha puesto en circulación un manido formato a la hora de hacer los anuncios:



Creo que la ocasión marecía una vuelta de tuercas en el estruje de neuronas señores creativos.

Del INEM o Crónica de la impaciencia

18 de Noviembre. Tocaba sellar la tarjeta del paro. A las 8 había quedado con dos amigos que se han unido al club, una decisión tomada por un caprichoso mercado laboral y una permisiva administración que permite tropelías como la creación de la figura del "fijo discontinuo" para evitar hacer contratos indefinidos. Al contrario que la vez que tuve que solicitar la prestación, hace tres meses, hoy no había aglomeraciones a la entrada. De 8 a 8:30 en la puerta, hablando con unos y escuchando a otros; adivinando trazos de desesperación, miedo e impaciencia en las sonrisas forzadas y comentarios amables de algunos parroquianos de mediana edad y futuro laboral de un nebuloso tornasolado. La oficina del paro es un escaparate de impaciencia.



El proceso ha sido rápido e indoloro, de una precisión quirúrjica. Llegar, ponerse en la cola correspondiente, recibir el sello y salir; como la extracción exprés de un diente de leche. Un lapso imperceptible de espera, sí, pero suficiente para atisbar la incertidumbre, para oler la frágil esperanza, para sentir la áspera impaciencia. Máscaras beatíficas a golpe de resignación escondiendo miradas esquivas de febril anhelo, febril anhelo del deseado puesto de trabajo que aporte estabilidad, desahogo... salud mental en definitiva.

Las memorias del auxiliar administrativo que atiende insuflando alma a cada uno de los demandantes en el proceso mecánico de tramitar sus solicitudes son un pliego descorazonador de la espera que no llega, un manuscrito vidrioso de una búsqueda incierta, una vívida crónica de la impaciencia en estado puro.

Batman vs. Jóker

De vuelta de una semanita a la carrera para echar fotos, ver monumentos y probar la gastronomía del noreste de España con un presupuesto reducido, volvemos al tajo por amor al arte. Lo hago recuperando una temática que ya en el anterior blog traté de puntillas: los cómics. De hecho voy a hablar de dos genios revolucionarios del género: Moore y Miller; para que nos entendamos serían como el Al Pacino y el Robert De Niro de la guionización de la novela gráfica en la modernidad. Voy a hablar de estos dos genios y de su particular aportación a la mitología de un personaje creado en 1939 por Bob Kane, Batman.

Entre 1986 y 1987, Frank Miller y David Mazzuchelli recrearon desde una perspectiva contemporánea el mito de Batman desde sus orígenes. El resultado fue Batman Año Uno, una obra excepcionalmente bien dibujada que devolvía a la palestra un personaje que en casi cincuenta años había llevado una existencia sin altibajos. La clave estaba en que Bob Kane cuando creó este personaje dejó claros tanto sus intenciones como su origen, impidiendo cualquier tipo de especulación al respecto. Miller cogió ese origen y lo tradujo a un contexto contemporáneo, aderezándolo con esa filosofía tan propia del estadounidense que en ocasiones lleva a reflejar en sus obras una auténtica pasión por el uso de la violencia como instrumento de orden. El impacto de esta obra es claro y puede verse reflejado incluso en la última y exitosa adaptación a la gran pantalla del mito de Batman. Es evidente que Batman begins de Cristopher Noland tuvo en cuenta la obra de Miller.



Batman Año Uno es, pues, la narración de cómo Bruce Wayne se enfunda su traje y empieza a patear el culo al crimen de Gotham, pero también, y de forma paralela, lo es de cómo Jim Gordon acaba convirtiéndose en el socio desde dentro del sistema del Caballero Oscuro. La simetría entre ambos personajes se produce a lo largo de todo el volumen, una relación que Noland volvió a recoger en su adaptación cinematográfica.

Y si Miller encarna el ideal del orden por la fuerza y, por ende, parte de la simbología que guarda Batman; quién mejor que Moore, un autor que ha plasmado en sus obras el caos y hasta la anarquía como elementos para llegar al orden o, en ocasiones, para contraponerse a éste y, mediante un ejercicio de tesis y antítesis, llegar a un nuevo orden, decía que quién mejor que Moore para ofrecernos el equivalente origen de uno de los archienemigos de Batman y para algunos su principal némesis: el Jóker.



A priori es injusto comparar ambas obras: mientras que Miller y Mazzuchelli pusieron toda la carne en el asador, Moore parece que trabajó en La broma asesina sin mucha pasión y siempre a rueda de Brian Bolland. En 1988, cuando el éxito de Watchmen todavía resonaba, Boland y Moore sacaban su Batman: La broma asesina. Ésta se considera una obra menor del genial inglés y se le suelen reconocer méritos sobretodo en el apartado gráfico. La representación de Bolland del príncipe payaso del crimen es una de las mejores que existen de este personaje. Aún así, La broma asesina tiene cositas, no sólo la humanización del Jóker y la aportación de un posible pasado que explicaría su condición de enferma mente criminal. La broma asesina forma parte del imaginario colectivo de Batman por derecho propio. Prueba de ello podemos verlo, una vez más, en cómo el bueno de Noland incorporó algunos de los rasgos del Joker de Moore/Bolland en el equivalente cinematográfico interpretado por Heath Ledger.

La broma asesina sabe a poco. Sus escasas 50 páginas dejan la impresión de que la colaboración entre el dibujante por antonomasia de Juez Dredd y el creador de Watchmen podría haberse estirado un poco más. Aún así se devora con facilidad. Jóker se presenta con cierta profundidad, haciendo válida esa sentencia que dice que todos tenemos algo de poetas, alto de locos y algo de sabios. Las elucubraciones del payaso tienen un punto álgido de cada uno de estos rasgos, quién sabe si no funciona como altavoz de las propias convicciones de Moore.



Al menos así me gusta verlo a mí: Miller y Moore, el alfa y el omega de la revolución que el cómic experimentó en los ochenta y que aún colea; el ying y el yang de la creación gráfica que ha encandilado a jóvenes y no tan jóvenes durante décadas; un Batman y un Jóker que tomaron conciencia de sí mismo y en un ataque metaliterario salieron del papel para crear historias bajo su particular punto de vista. Batman año uno y Batman la broma asesina dos obras fundamentales para todos los que, como yo, nos declaramos fans incondicionales del alter ego del muchimillonario playboy Bruce Wayne.

Viernes Fantasma

No he podido resistir la tentación de dejar la entrada del viernes programada. Hoy os dejo con Uffie y este vídeo tan psicodélico llamado Pop the glock



La canción tiene su aquel, pero el vídeo es simplemente genial. Pues que ustedes pasen un buen fin de semana. Cualquier ocurrencia, a comentarios.

Pildorita

Gracias a la magia de las entradas programadas y para aliviar la espera, un monólogo de Ángel Martín.



Segunda parte.



Grandes frases para la posteridad.

Road Trip

Aviso a navegantes. Mañana cogemos carretera y manta. Nos vamos a redescubrir Navarra y País Vasco, lo que nos dé tiempo en una semana aprox. Durante ese tiempo la actividad internáutica va a adquirir un perfil bajo, en beneficio de la actividad extranáutica.Perdonen las molestias.

Viernes de novedades

Los más observadores habréis comprobado que, una vez más, os he cambiado el diseño. Lo he hecho porque prefiero tener las entradas a la derecha y los links y demás a la izquierda. Cuestión de priorización en la lectura, creo que así es más cómodo. Además he añadido un par de cosillas nuevas. La sección Blogs de amigos, donde están los boletines digitales de algunos de los asiduos de esta página, ahora incluirá el título de la última entrada y la fecha de a última actualización (para que se les caiga la cara de vergüenza a aquellos que se tiran dos y tres semanas sin actualizar, y no quiero señalar...) :-P

También he añadido una nueva sección llamada Selección Blogs. De momento hay dos incluidos, ambos de temática musical, y que me van a servir para la entrada musical de este viernes. El primero de ellos es En estéreo de Dario Manrique me he topado con una grata sorpresa. Sobran las presentaciones, pero el resultado de una unión entre un Led-Zep, un Kyuss/Queen of the Stone Age y un Nirvana/Foo Fighter, grupazos que copan el top 10 del chart de mis grupos preferidos de todos los tiempos, no puede ser malo. El pokégrupodigievolucionado se llama Them crooked vultures y sobra decir que tiene una pinta estupenda. El próximo 17 de Noviembre sale a la venta en USA/Canadá y se pueden escuchar cositas ya por ahí.



El otro es rock n' blog (por cierto, por alguna extraña razón que Pedro J. sabrá, al clicar el link de Rock n' blog de Selección Blogs, te lleva a la portada del mundo, una seria contrariedad que las opciones predefinidas de blogspot no me deja subsanar) donde leo que LCD Soundsystem sacan su tercer álbum en marzo 2010, aparentemente se ha podido descargar un single adelanto desde su página web pero ya es demasiado tarde. El single es Bye, bye, bayou y podéis escucharlo aquí. No os lo pongo, porque prefiero esta joyita de tema de LCD con Franz Ferdinand (bueno, y porque me ha parecido flojo).



Pues eso, dos temitas frejjquitos frejjquitos para empezar el finde. Comentarios, amenazas y citaciones para juzgados de lo penal, como siempre, en comentarios.

De les barbes y los imberbes

Aviso: esta entrada pretende ser una miscelánea de esas donde se habla de todo para no hablar de nada. Si tienes mejores cosas que hacer, no pierdas el tiempo leyéndola. En caso de duda, pregunta a tu jefe o compañeros de trabajo

Desde que nací y hasta hace relativamente pocos años, mi padre siempre llevó bigote. Era la moda de finales de los 70 que por Plasencia perduró hasta bien entrado los 90. La pubertad adolescente de los de mi generación estuvo marcada por la perilla. Yo mismo a los 16 lucía una bien maja que me hacía parecer 2 años mayor. Ventajas del desarrollo o inconvenientes del equilibrio hormonal, según se mire. Últimamente lo que se estila, así, a grandes rasgos, son las barbucias. Pero no barbas salvajes como a finales de los sesenta o como las que suele (o solía) gastar mi buen amigo Fer, asturiano de nacimiento y emigrado a Alemania de profesión (con el que tuve el placer, por cierto, de charlar ayer apresuradamente en uno de esos bis a bis que las nuevas tecnologías permiten). Ahora se estilan las barbas de 3 ó 4 días, a lo difunto Duque de Sem peitos não há paraíso (perdonen los palabros, pero es que la junta se ha empeñado en que hablemos portugués). El personaje del Duque murió, sus barbas durarán quién sabe si hasta el 2030. Solo hay que darse un paseo por Toledo, donde abrir una tienda de accesorios de afeitar llevaría automáticamente a la ruina.



Precisamente en Toledo tengo un amigo que desde que hace un año que le conociera siempre había llevado perilla o barba. Era como su símbolo distintivo, como la hebilla del cinturón de Batman, como el "prohibido aparcar fantasmas" del coche de los Cazafantasmas. Pues bien, digo "había llevado" porque, a tenor de unas fotos publicadas recientemente en esa red-social-que-todo-lo-ve llamada Facebook, ya no las lleva. Eso me lleva a pensar automáticamente en ese otro amigo que solo se afeitaba cuando le tocaba (mantener relaciones con) la novia. "Es que si no me afeito, nada de nada, que dice que pincha" solía afirmar. En efecto, finde que veía a la novia, finde que se afeitaba. El resto, barbucias a lo estudiante universitario en plenos exámenes. Y digo que este amigo sólo se afeitaba porque ya vive con la parienta. Debería preguntarle si la convivencia ha influido en su hábitos de afeitado.

Pero no todos los colegas se despojaron de sus barbas PRESUNTAMENTE por entrar en una relación. También me sé de uno que fué perder soltería y ganar vello facial. PRESUNTAMENTE el sujeto alude que lo hizo porque le gusta como le queda. Algunos amiguetes de la acusación defendemos el alegato de que es la churri la que le ha dicho aquello de "no beard, no party". Luego están aquellos que un día les dió por sacar un DNI en el que lucían bigote y, acostumbrados a verles con perilla, asistieron al surgimiento de un clamor popular pidiendo al unísono un recorte que hiciera volver a la vida esos bigotes DNI-de-moda, anacrónicos y desfasados quizá, pero elegantes atributos de dandy vividor. Aunque hayáis renovado el DNI, esos bigotes quedarán en los anales del imaginario colectivo, en la sección "Estilismos de salón trasnochador".

¿Bigote o barba? ¿Perilla o apurado de anuncio? ¿Sombra de tres días o patillas gruesas? Es complejo ser hombre... Y es que se acerca la temporada invernal y uno no sabe qué barba dejarse. ¿Y ahora qué?

¿Pornificación del pop?

Recojo el guante lanzado por el País. En dicho reportaje se habla de una reciente "pornificación" del pop para ganar notoriedad y vender más. El artículo, bajo mi punto de vista, es un poco cajón de sastre y se mezclan conceptos y grupos musicales que convendría matizar. No es lo mismo Shakira que Rammstein. No es lo mismo We are standard que Prodigy. Por ejemplo en el caso de Rammstein no creo que sea por cuestiones de promoción. El vídeo se las trae ya solo con la letra: "You've got pussy, I have a dick, so what's the problem, let's do it quick" y yo he podido verlo sin censurar en redtube (uno de las páginas de porno online gratuito que existe). El tema musicalmente apenas aporta nada - coincido con el autor del reportaje que el cénit musical de esta gente ya pasó, estuvo en el Mutter, un álbum cuidadosamente confeccionado -, pero no creo que Rammstein tenga que recurrir a hacer un vídeo con sexo explícito como Pussy para "vender más". En el caso de Rammstein creo que la causa obedece más a un deseo de provocar, verdadera vocación de todo artista. Si además tenemos en cuenta que estos zagales son alemanes, de un país donde el listón de la provocación - al menos en algunas zonas - está por encima de la referencia que nosotros manejamos, creo que la pornificación de Rammstein ni es nueva ni obedece a criterios comerciales. Smack (y no snack) my bitch up the Prodigy iba en la misma línea, provocar.

En el caso de Make the girls dance, me importa un bledo si obedece a esto o no, pero lo dudo. La razón, que la estética del videoclip lo justifica. La misma canción pide un planteamiento provocador y ¿qué mejor provocación que una chica desnuda andando por la calle? Ademas, estos franceses hacen todo con tanta elegancia:



Hablando ya de We are standard, el sexo es bastante implícito en sus canciones. Solo hay que echar un vistazo al my space del grupo (al "su maiespeiss") para ver que la temática erótico festiva está presente. El vídeo del que habla el reportaje es Last Time, pero si miramos por encima otro de sus vídeos veremos que no es una excepción:



Así que desecho nuevamente la procacidad como elemento para aumentar las ventas. Como dice Deu, cantante de este grupo vasco, "Va, mira, el sexo mola". Si el sexo les mola hasta el punto de incorporarlo en sus letras, ¿por qué no lo van a usar para sus videoclips?

El sexo ha estado siempre en la música, desde el Cover You in Oil de AC/DC hasta el Crazy de Aerosmith, yo he crecido viendo sexo en los videoclips. No hablemos de Paulas Abdules, Mariahs Careys y Benyoncés, que canta(ba)n bien, sí, pero mejor menearon-menean-menearán el culo y las tetas. ¿Sexista? Solo si lo digo, en sus vídeos llenos de contoneos e insinuaciones, no.

Así que no comparto esta tesis. El pop no se está pornificando. El pop - que habría que ver qué entiende el autor del reportaje por pop porque la mescolanza de grupos que hace tienen tela - siempre ha sido así, desde Samantha Fox a Britney Spears. Shakira se hizo famosa hace casi trece años en nuestro país por este tema y este otro tema que no estaban mal. Luego se hizo más famosa por su movimiento de caderas que por su nueva forma de cantar a lo Dolores O'Riordan. El videoclip de Loba, bueno, la canción es una bazofia - que habrá a gente que le guste, pero seguirá siendo una bazofia - así que algún extra tendría que meter. En realidad sería interesante analizar la relación entre la incursión del mercado estadounidense de la colombiana con un bajón en la calidad de sus canciones. Ahí la dejo caer...

Lo que de verdad creo es que Íñigo López Palacios no tendría nada que escribir y habrá tenido que improvisar, ordenando un montón de ideas a medio trabajar en su cabeza y optando por coger una al azar. Me atrevería a decir incluso que el señor López-Palacios ha escrito esto con resaca. Antes de que el propio señor López-Palacios se ponga en contacto con nosotros para ponerme de vuelta y media - y no sería le primera vez, verdad, ¿Asane? - os dejo con una versión del mídeo de Make the girls dance que ha sido utilizado para promocionar el Guitar Hero V:



No sé si ha quedado claro lo que quería decir... :-P

Fragilidad

El 21 de Septiembre de 1999 Trent Reznor lanzó su tercer álbum de estudio: un doble CD que atesoraba un puñado de canciones retocadas hasta la saciedad. El nombre, The Fragile. En Octubre de 1999, un joven inexperto de 18 años dejaba su ciudad natal para comenzar una aventura llamada universidad. Una de las primeras cosas que hizo al llegar a la capital fue enamorarse de la FNAC. Una de las segundas cosas que hizo, pillarse el álbum de Nine Inch Nails original.

Nine Inch Nails - Into The Void


Han pasado diez años desde entonces, diez años de uno de los álbumes que cerraron una década prodigiosa en la música. La entrada musical de hoy va dedicada a The Fragile, no solo por su influencia en lo personal. Este es un vídeo de esos que gente anónima suele hacer para ilustrar una canción; aún así, no está mal.

Nine Inch Nails - The Fragile

Ahora, como todos los viernes: ¡Feliz fin de semana!

Problema de Educación

La educación es uno de los problemas que siempre preocupan en la sociedad. El dar la mejor de las educaciones a las futuras generaciones plantea un problema capital: en sus manos está nuestro futuro. Si lo pensamos bien, se trata pues de un ejercicio de egoísmo. Lo que yo no sé es por qué narices lo estamos haciendo tan mal porque solo hay que echar un vistazo a la juventud que nos rodea (frase dictada por el abuelo Cebolleta que llevo dentro)



Si fuera educador, con ejemplos así me suicidaría. Y es que ya no sabemos a quién echar las culpas: ¿a la tele? ¿a los videojuegos? ¿al tuenti? Lo más preocupante es que dada la obsesión que nuestra sociedad tiene por la juventud y el arrinconamiento de todo lo que sea "viejo", hoy en día los roles encarnados por estos niñatos de barrio acaban influyendo a los más ancianos, produciéndose una inversión de la tradicional relación jóvenes - mayores en el traspaso de conocimiento, valores y tradiciones.



Y así cada día vivo la constatación de una frase apocalíptica que un buen amigo hizo en un viaje por tierras francocanadienses hace ya un par de añitos: esta juventud no tiene valores.

Bonita propuesta

Un vídeo elaborado por los estudiantes de Comunicación de la UQAM (Université du Québec à Montréal). La canción está trilladísima, pero el vídeo merece un visionado.



Montreal, un sitio chulísimo, por cierto.

De Ágora, el pretencioso Amenábar, el bueno de Álex y una digna película

Tenía pendiente diseccionar el último film de Amenábar, pero casi había desechado la idea por cuestiones de vigencia. Entendía que a estas alturas todo el mundo habría cometido el error de ir a verla. Un post del buen amigo del buen yantar, Jafuda, me ha sacado de mi error. Esta entrada es una llamada desesperada para todos aquellos que, cegados por el despliegue de marketing llevado a cabo para promocionar Ágora, todavía no se hayan retratado en taquilla y tengan pensado hacerlo... Hablando en plata, Ágora es una mierda. Vale, suena exagerado, suena a inquina contra el menudo realizador parido por la facultad de ciencias de la información que tomó carerilla con sus dos primeros trabajos (Tesis y Abre los ojos) y desde entonces se dedicó a vivir de las rentas (un caso similar al indio Shyamalan). Ágora es peor que el inefable telefilm alzado a la categoría de película goyable llamada "Mar adentro", aunque, y aquí hay que darle crédito a Alejandro, es un poco mejor que el último excremento cinematográfico ideado para sus coprófagos fans incondicionales que Shyamalán puso en carteleras hace ya algunos meses (hablo de El Incidente).

Seré sincero. No soy muy fan de Amenábar. Nunca lo he sido. Nunca he visto en sus películas los supuestos rastros de genialidad que otros le achacan. Nunca he visto en Amenábar nada más allá que un tío que ha sabido moverse hasta hacerse con buenos contactos y que sabe hacer películas, no obras maestras. En general siempre he visto a Amenábar como un currito vestido con un smoking de alquiler tres tallas más grandes en una fiesta de la jet. Espero que no se me entienda mal. Nada en contra de los curritos ni en contra de la jet; es solo una metáfora. Me explico, Amenábar me parece un director correcto, tremendamente sobrevalorado por efecto del marketing y la publicidad que todo lo engordan. Tuvo un debut sorprendente y aceptable, un segundo trabajo interesante y luego una serie de películas discretas desde el punto de vista técnico aderezadas por otros componentes que han subido la media: a saber, la Kidman, Bardem y un presupuesto desorbitado.



Dejo las justificaciones y voy al lío. Fui a ver la película porque mi madre se empeñó. No van mucho al cine y me apetecía pasar una velada familiar. Eligieron Ágora. La causa, supongo que la tremenda campaña de promoción de la película. También supongo que las casi cien personas que hacían cola para entrar con nosotros negarán esta causa. A priori una película basada en un personaje histórico real, ambientada en la antigua roma, con actores y actrices internacionales... no parecía mala opción. El resultado, una película sin ritmo, donde se plantean una serie de conflictos pero no se ahonda en ninguno, donde se presenta a los personajes de forma maniquea, donde los diálogos carecen de atractivo... Un conjunto de recursos mal aprovechados.

Profundizando un poco, hay una cosa que nunca he soportado en el cine: el uso burdo de la música para inculcar al espectador uno u otro estado de ánimo. Es un uso efectista, pero muy efectivo. Este recurso me recuerda a los regidores, esos tipos que le dicen al público cómo comportarse en los programas de televisión. Alguien debería decir a Amenábar que usar música en las pelis está bien, pero un rato. Ágora (y en Mar adentro pasaba también) es un scalextric sonoro, un conjunto de imágenes puestas al servicio de un uso tramposo de la música. El truco le salió en Mar adentro; esta vez no ha colado. El otro gran pecado de soberbia que Amenábar comete es el uso de las metáforas visuales. El empleo de la metáfora visual siempre va aparejado a un punto de gafapastismo. En casi ciento treinta años de historia del cine, que un tipo use un par de metáforas visuales de forma tan evidente (hablo de los planos de la tierra vista desde fuera y de las hormigas) me parece de muy poca madurez como creador. Esos son los detalles que deberían desterrar de una vez el mito de que Amenábar es un genio. Desde la más humilde sinceridad: no creo que Ágora se merezca la molestia de desplazarse hasta el cine ni el precio de la entrada.



Hace poco tuve oportunidad de ver también Los crímenes de Oxford, peli dirijida por Álex de la Iglesia, que se llevó 3 Goyas y que está protagonizada por John Hurt, Elijah Wood y Leonor Watling. La noche y el día. He de reconocer que Álex de la Iglesia me gusta por pelis como El día de la bestia, La Comunidad, Acción mutante y Muertos de Risa y a pesar de Plutón BrB Nero u 800 balas.

Creo recordar que el público no respondió tan bien a una película menos pretenciosa y mucho más redonda desde un punto de vista técnico. Desde luego, para pasar un rato que es a lo que debe aspirar el cine en primera instancia, me quedo con este título mil veces. La trama juega con un crimen y un planteamiento filosófico. Los actores dan mayor profundidad a sus personajes (y me dirán: "Hombre, con ese reparto" pero no olvidemos que Rachel Weisz tiene un oscar), el ritmo está muy bien conseguido, la música se usa en sus dosis justas y, sobretodo, no se vendió el producto por el envoltorio.



En definitiva, si no habéis visto ninguna de las dos y estáis tentados de ir a ver la primera; mi consejo es que mejor os hagáis con una copia de la segunda y la veáis en casa. Si no he lograros convenceros aún, en la segunda salen las mamellas de la Watling, reclamo definitivo que debería inclinar la balanza en el caso de los más guarretes. :-P

Momentos

No hay nada como un domingo de resaca moderada para paladear desde un paréntesis los placeres cotidianos que de lunes a viernes, por inercia, ignoramos con las prisas del que mira pero no ve. Hablo de esos momentos únicos e irrepetibles que se suceden día a día, muchas veces similares pero no idénticos, variaciones imperceptibles del mismo leitmotiv que lleva a encontrarnos con las mismas caras en días sucesivos al repetir la misma rutina. ¿Mismas caras? A simple vista. Usando el microscopio de la observación siempre se encuentran diferencias pero las lagañas de los madrugones y las celosías del ensimismamiento las ocultan. Solo vemos en estado "grosso modo". Solo miramos al estilo "grandes rasgos".

Por eso, digo, no hay nada como un domingo de resaca para descargar los archivos mpg y los jpg que la memoria ha ido captando, como esponja superlativa, y analizarlos píxel a pixel para ver esos fantasmas invisibles que en realidad son ectoplasmas que en realidad son cuerpos materiales imperceptibles que en realidad son testigos visibles sonoros de la grandeza que nos rodea en pequeñas dosis. Son los momentos memorables que se ocultan en el sótano de la memoria en virtud de una mala selección innatural:



Fracciones de segundos que penetran en la retina y se diluyen en el olvido, pero que retomados por un hábil documentalista y engarzados por un hábil editor se erigen en auténticas delicias audiovisuales que hacen replantearte el abrir los ojos para ver donde antes pasábamos con las gafas ahumadas de la indiferencia.

De Viernes y el talento de Mr. Frusciante

Por lo visto hoy es viernes. El propio Señor Viernes ha venido a recordármelo y es que, como el otro día confesaba en twitter, de lunes a viernes veo quintillizos; sábados y domingos, gemelos siameses. El caso es que ha tenido que venir el mismísimo señor Viernes para recordarme que hoy toca vídeo. Y claro, así sin esperármelo, he tenido que tirar de improvisación para elegir la música. Cuando pasa eso, uno tira de los amigos, como cuando alguien en la redacción te dice: "podríamos hacer un reportaje sobre..." y tú con un automatismo propio de acólito abonado a la ley del mínimo esfuerzo - que pa eso estudiaste lo que estudiaste - empiezas a hacer un repaso mental de los familiares y amigos para ver quién da el perfil. Con la música pasa lo mismo, hay grupos que son como de la familia. Algunos porque los llevas escuchando desde hace años, otros porque han estado en momentos cruciales de tu vida. Pues yo he cogido uno de estos para salir del paso: Red Hot Chili Peppers.

Y eso iba a hacer, cuando me he acordado de una conversación que se produjo en un coche en pleno territorio portugués este verano. Dos amigos de la facultad y yo estuvimos una semana recorriendo parte de la costa portuguesa. Una de las grandes pasiones que comparto con esos dos amigos es la música. Uno es un guitarrista de éxito encerrado en el cuerpo de un señor con traje de diario. El otro es una especie de Risto-Mejide-vendo-productos en una productora multimedia multinacional. El caso es que en el coche hablamos de uno de los discos más infravalorados de la historia de RHCP, el One Hot Minute. La causa, que "Jack" Frusciante dejó la banda cuando ésta había alcanzado el éxito para irse a tocar fondo y luego subir a la superficie,cambiar de aires y desintoxicarse. En ese lance, el guapo de Dave Navarro suplió la baja, en un momento en que los Peppers, que habían estado casi diez años tocando en clubs de mala muerte, tenían que aprovechar la ola del Blood, Sugar, Sex, Magic y hacer caja por lo que pudiera pasar. El resultado fue un disco muy muy digno con auténticos temazos, pero denostado por los fans que querían a Frusciante de vuelta cuanto antes.



En la discusión salió a relucir la valía de uno y otro. El caso es que yo siempre he sostenido que Navarro es un crack,y que la comparación con Frusciante es una tontería porque cada uno es bueno en lo suyo. La razón que me haya acordado de eso está, quizá, en que esta semana he estado escuchando bastante The Empyrean, último disco en solitario de Frusciante. Un disco que empieza así:



Que Frusciante es un genio incomprendido es la impresión que siempre me ha quedado. Que Frusciante en solitario y Frusciante al servicio de los RHCP son como dos desdoblamientos divergentes e irreconciliables de una misma personalidad también lo tengo claro. Ahora bien, los discos densos y profundamente introvertidos del bueno de "Jack", son muy hardcore para el fan al uso de la banda californiana, lo que no significa que no haya creado auténticas obras de arte como este

Empyrean

. Feliz fin de semana.

Patrimonio

En el BOE del 15 de Octubre (jueves de la semana pasada) se ha hecho público el patrimonio de los miembros del gobierno. El de nuestro presidente asciende, según el Boletín oficial del estado, a una cuantía de 209.206 Euros (lo que viene siendo 34.808.950 pesetas). Una cantidad que se me antoja corta, muy corta en realidad. No dudo de la trasparencia del documento, pero si tenemos en cuenta que el presidente del gobierno cobraba en 2007 7.765 euros al mes, no paga alquiler y viaja de gratis, la pregunta es ¿dónde va a parar ese dinero?

Visto lo visto, lo mejor es que Zapatero pierda las siguientes elecciones para ver crecer su patrimonio. Me explico. Si hemos de tener en cuenta la lucrativa experiencia de Felipe González, siendo ya ex presidente, que estuvo cobrando como diputado mientras sacaba un sobresueldo dando conferencias o el meteórico y polifacético ascenso de José María Aznar nada más dejar la presidencia (hecha unos zorros habrá quién diga) que fue docente, escritor, orador, ideólogo y además consejero del mismísimo Rupert Murdoch. Seguro que el puriempleo del carismático líder con bigote hizo posible que míster Ansar sobreviviera con el exiguo patrimonio amasado como presidente y la triste paga que le quedó por haber servido a la patria. Es lo que tienen los honrados capitalistas de pro que usan la ética del trabajo para labrarse un porvenir.

¿A estas alturas hay alguien que se crea que estos tipos están ahí para cumplir una labor para con la sociedad? Esto como con el amor, queremos creer que no todos los políticos son iguales. Ahora bien, vocación de servicio o no, ser político de primera o segunda fila, sobretodo estando retirado, proporciona pingües beneficios. Ingenuo de mí que sigo pensando que hay una razón filantrópica detrás de que la reforma del IRPF no aumente los gravámenes a aquellos que cuentan con más patrimonio.

Genio inconsciente de su genialidad

Me van a permitir que vuelva sobre lo mismo: Andrés Montes. Pero qué quieren, es del gremio y, a parte, llevo quince años admirándolo. Me permitirán unas líneas más.

Después del trágico suceso y la tremenda repercusión que ha tenido, me quedo con dos reflexiones. Una, la que Juanma López Iturriaga le dedicó en su particular blog. Como siempre, este Itu, visceral e irreflexivo; pero quizá por eso de una profunda honestidad que emociona.

La segunda, el artículo que Quique Peinado hace a partir de una charla mantenida con Antoni Daimiel. Esta, también en su línea, de chico listo contenido. De haber salido jugador, Daimiel sería serbio o esloveno, por eso era el perfecto contrapunto del genio.

Llueve fuera pero no escucho el agua golpear el pavimento. Solo oigo el eco que repite como un mantra que la vida puede ser maravillosa.

A vueltas con la publicidad

En las noticias de la sexta - creo - escucho ayer que la publicidad española está entre las 4 primeras del mundo (entiendo que por el nivel de creatividad y de resultados). En la misma noticia se recogía que publicistas españoles había cruzado el charco para tratar de vender su manera de hacer las cosas allí. Un movimiento lícito en una época de crisis donde la palabra internacionalización ha sonado como cura recurrente. Ahora bien, cruzar el charco para decirle a los yankees que contraten a las agencias de aquí suena un poco ambicioso, ¿no?



Y es que no olvidemos que los yankees llevan ya muchos lustros jugando en la liga profesional de la publicidad.

Ps. El anuncio se lo he jipiao a A. Daimiel de su Twitter. Aceptamos "inspiración" (o llámese plagio) como posible utilidad del absurdo invento.

Andrés Montes, descansa en paz

Andres Montes ha muerto. Cuando el 20 de septiembre, en la final del Eurobasket, Montes decía en antena eso: "yo me despido de ustedes. Ésta es mi última retransmisión con La Sexta. Y voy a decir lo mismo que decía hace tres años y medio cuando vine a esta cadena: La vida puede ser maravillosa", pocos sospechábamos este final. La retirada anunciada de Montes tranquilizaba a todos esos detractores que a lo largo de su carrera, sobretodo una vez que cogió la NBA en el plus a mediados de los 90, han intentado imponer sus percepciones personales por encima de un hecho objetivo impepinable: Andrés Montes sabía retrasmitir un partido. Y permítanme que tire de principio de autoridad e intente poner esta afirmación a un nivel superior del típico personaje que cree que sabe de televisión (o radio o prensa) porque ve la televisión (o escucha la radio o lee la prensa). Montes tenía una idea clara del baloncesto (y del deporte por extensión), que es un espectáculo (de ahí su "That's entertainment) y él un mero instrumento más para hacernoslo pasar mejor al otro lado de la pantalla. Y de las críticas sobre la falta de "comentarios técnicos" contestar que un tipo que realmente siente el baloncesto, que ha jugado al baloncesto, mamado - perdón por la expresión - baloncesto, no necesita a ningún comentarista soso explicándole aspectos "técnicos" del juego (Arsenio Cañada, Fernando Romay y Manel Comas son un claro ejemplo de como volver un partido entretenido en un coñazo a la altura de los partidos de champions de la era Míchel/José Ángel de la Casa).



En este país las retransmisiones de baloncesto siempre han estado ligadas al espectáculo. Recuerden un Ramón Trecet o un Pedro Barthe narrando los partidos, mucho antes de que Montes fuese conocido por el gran público del baloncesto merced a la NBA. Montes llegó, recogió ese legado y lo aderezó con su facilidad para crear lenguaje (porque a parte del megaconocido "Tiki taka" y el "jugón", yo prefiero recordar el término "aspecto lúdico del juego" o sus "si lo intentas, es muy fácil", todos ellos en territorio basket, donde habitaban sus juramentados más acérrimos - entre los que me incluyo - y de donde nunca debió moverse...).

Para mí Montes siempre será el tipo que me enseñó con 15 años que el baloncesto puede ser maravilloso, en esas finales de la NBA que la dupla Paton/Kemp trataban de arrebatar al séquito de Jordan. El mismo tipo que años después repetía hasta la saciedad que, por extensión, la vida, como el baloncesto, también puede ser maravillosa.

Recordemos los inicios de la pareja que marcó una década en las retrasmisiones deportivas:



Pareja que se rompió tras casi una década:



Esta es la última retrasmisión del señor Montes, hace escasamente un mes:



Andrés Montes, jugón de las ondas, descansa en paz. Contigo te llevas el secreto de por qué todos los jugones sonríen igual.

Viernes/tema

The Dead Weather es el último ámbito creado por Jack White para no dejar que su creatividad se oxide. Horehound, su primer disco sacado este mismo año, una excusa para disfrutar de un puñado de buenas canciones. Os pongo un tema que no está incluido en el disco, es una versión de Gary Numan que no suena mal - por lo menos a mí no me suena mal.



Si os ha gustado, deciros que consultando la página web del grupo, no parece que vayan a tocar en España, por lo menos no antes del 7 de noviembre.

Feliz fin de semana.

Hacer la del cubano

Hace unos años trabajé como becario en IBM en Madrid. Estando allí adopté una expresión que a la mayoría de personas que la escuchan por primera vez, sorprende: hacer la del cubano. El origen puede hallarse en una historia que me contó una compañera de allí y una muy buena amiga, A.H.M., sobre un antiguo empleado de la empresa, de origen cubano, que un buen día se fue supuestamente de vacaciones para nunca regresar. La empresa tuvo conocimiento de su decisión tres meses después de que el tipo se cogiera una semana de vacaciones - creo que la historia es más menos así, pero sino Natso, que suele leer el blog, podrá corregirme porque creo que también vivió la anécdota. Por supuesto la ocurrencia me hizo mucha gracia y desde aquel momento, con compañeros de los siguientes trabajos donde he estado, he amenazado alguna vez con hacer la del cubano tras explicarles en qué consiste la denominada treta.



Pues bien, los últimos días en Plasencia se ha dado otro ejemplo que vendría a dar mayor consistencia y validez a esta expresión. Los aficionados al baloncesto recordarán el incidente que cuatro jugadores de la selección cubana protagonizaron poco después de jugar un amistoso con España el pasado mes de agosto. Uno de ellos, Silvestre, acabó siendo fichado por el equipo de mi ciudad, que milita en Adecco Plata. ¿Adivinan qué hizo nuestro jugador Silvestre? Pues les hizo la del cubano aunque parece ser que el periplo de este segundo cubano a última hora quedó incompleto; no le saldrían los planes y volvió arrepentido a lo hijo pródigo con ovación de la concurrencia.

"Reign o'er me" un viernes

Viernes: tema. He elegido el último corte de Quadrophenia, Love, reign o'er me, pero versionado. La causa se encuentra en el reciente visionado de Reign over me (en España titulada En algún lugar de la memoria, traducción que pierde todo el juego intertextual de la película y obedece, además, a un absurdo mandato de las gónadas del señor "X" que pone los nombres a las películas en este sacrosanto país - por cierto, y ya para demonizar del todo, seguro que dicho señor está vinculado con la SGAE de algún modo).



La película incluyó esta versión de Pearl Jam del tema de The Who en su banda sonora. De paso insistir por enésima vez a aquellos que sé que no lo han hecho aún, que vean Quadrophenia. Como bonustrack y para los que estén especialmente aburridos, el vídeo de la actuación entera que incluye dos versiones en directo de Pearl Jam a los Who y una puyita de Sean Penn a cierto canal musical. Feliz fin de semana.

Tarantino y un puñado de bastardos

Los jueves es el día del espectador en Plasencia. Los jueves voy al cine en esta titánica tarea de mantenerme ocupado. El jueves pasado fui a ver, por fin, la última de Tarantino. Lejos de decepcionarme, me encantó. Os explicaré el porqué.

Antes de nada, narrar por encima lo que a estas alturas todo el mundo sabrá. Malditos Bastardos va de un escuadrón secreto americano infiltrado en la Francia ocupada de la Segunda Guerra Mundial (también llamada Estado Colaboracionista de Vichy en aquel entonces) que se dedica a masacrar nazis. Hasta ahí todo entendido. Brad Pitt haciendo de gamberro y Tarantino haciendo lo que mejor sabe: plagio-homenaje por aquí, recursos típicos por allá y ya tenemos una película. Pero qué película, señores. Porque seamos serios, el plagio existe en la mayoría de producciones cinematográficas y acusar al señor Tarantino de plagio es dejar que los árboles nos impidan ver el bosque. Dejémoslo en que Quentin usa la intertextualidad como un recurso recurrente.



Malditos Bastardos constituye una amalgama de los recursos habituales que el señor Tarantino ha incorporado a lo largo de su carrera de realizador de prestigio como si de tics se trataran: fragmentación en capítulos diferenciados claramente por elementos gráficos y de texto, diálogos brillantes, personajes desquiciados y dosis bastante alta de violencia. A través de diferentes puntos de vista, se nos narra los diferentes estadios del trascurso de una misión para acabar con la guerra que desembocará en un final que, al contrario de lo que muchos de mis amigos pensaron cuándo vieron el trailer ("Es que el trailer lo cuenta todo. Ya sabemos lo que va a pasar" Ñeeeeeeeeeeeec: error para mis amigos, tres minipuntos para Quentin), sorprende a la par que añade un nuevo ejemplo cinematográfico al manido concepto de justicia (que algunos verán como crueldad innecesaria, pero estamos hablando del autor de Reservoir Dogs y Pulp Fiction, así que era de esperar).



A pesar de algunos desajustes propios del doblaje (aunque menos de los que yo me esperaba), la cinta es entretenida e irónica. Pitt, como casi siempre que tira de personaje histriónico, divierte y enamora a partes iguales. Tarantino sorprende no solo por el absoluto manejo a libertad - con la consiguiente infracción voluntaria - del lenguaje cinematográfico, por su facilidad para crear escenas de tensión sosteniéndose en el uso del diálogo y por su conocimiento del cine alemán de la primera mitad del siglo XX. El resto del reparto, a mí también me gustó mucho, especialmente Christoph Waltz en el papel del coronel nazi Hans Landa.

Ahora podría tirar de plagio a lo Tarantino y decir que la última frase de la película actúa un poco como declaración de principios - Aldo Raine, interpretado por Brad Pitt, termina diciendo: "¿Sabes, Utivich? Creo que esta es mi mejor obra". Sin embargo he de reconocer que, pese a coincidir con esta afirmación, lo había leído ya en alguna crítica antes de ver la película. Así que seré bueno y diré que Malditos Bastardos bien merece una visita al cine.